^{translated from the Greek by A. E. Stallings}

The poor, maimed thing. And yet look closer, see—
How she’s flying, motion focused on
And concentrated all around her knee,
And balanced marvelously on the dawn,

Its coolness, in midair, above the clouds
At Heathrow, when the skies begin to clear.
It is her own expression that she shrouds.
Fleeing the very news that brought us here,

She bows her head. But look—how she alone
Is the beheaded one. It’s Time, she’ll say,
False prophet, that seeks flesh and gnaws the bone.

And yet I recognized her right away,
Seeing her here, Iris, the Rainbow, and
In that moment, we changed native land.
 

Η έκφρασή της
 

Η κακομοίρα, ανάπηρη· ωστόσο
κοιτάξτε την πώς ίπταται. Στο γόνυ
την κίνησή της όλη συγκεντρώνει
κι ισορροπεί θαυμάσια στη δρόσο

του πρωινού, μετέωρη στα ύψη
του Χίθροου, την ώρα που ξανοίγει
και πάλι ο καιρός. Για ν’ αποφύγει
τα νέα που μας έφερε, να κρύψει

την έκφρασή της, σκύβει το κεφάλι,
και νά! Καρατομείται μοναχή της.
Είναι ο καιρός, θα πει, ψευδοπροφήτης,
τη σάρκα συζητά και την προσβάλλει.

Μα εγώ εδώ τη γνώρισα, την είδα
την Ίριδα – κι αλλάξαμε πατρίδα.