Dreams to Persepolis

by Nima Babajani-Feremi

 

#1

Edging past
          shallow  
               waters
towards
the world that survives, potential melancholia.

                                        Death of
                                        an arid lake.

Across
its
                                   s k e l e t o n,

enshrined in silvery light,
a doe drinks through      
                                             all remaining remains.

#2

my soul drifts atop

               subconscious

                              sea.

Desolate ruins
                                        island
                                        around me.

                         You are just distraction for
                         the dervish.

#3

My spine lurches
                         forward.
          the shade of its tree
          paints me.

The cold well

                         falls,

                    wet behind my eyes,

I fall forward.

#4

The machinations of flesh  
     have hierarchized
          the heart,
                    partitioned
          digits,
               each to their
          lonely task.

Signal stimulus,
whereby
automatic hands breathe
          through
                    a limb,
                                   and lungs
                                             move down
                                                       your body.

#5

The burial of the Huma.

The solid ash of its tears
sprout columns,
supporting open-air cage,
erected as Persepolis died.

O Huma, tears of my heartland,
               have we drank through
               the moisture of your garden?

Buried where no streams exist
to unearth your voice.
               Have we killed Persepolis?

O Huma, when you touched
the Earth in Shiraz,
your labour as Atlas ended.
          We were flattened.

#6

Burn no bridges!
          Burn the water.
     Pour all thoughts          
               in the light.
                              Die unexpressed.

Hands burn
                                   reaching
                    through

or                    out

          this               tar-river.

               Let thoughts burn alone
                    in festering pits
                         of reddened eyes;
                    that is your anger.

          Reach towards society.

          Be rejected.

Mouth
     forever agape,

               once opened with hope,
                    now
                                        closed with kerosene.

                                                  Burn no bridges,
                                                  burn the water.

#7

There is only the one image.
     I have
               burned it.

there is no time,

               I am god,
          resting
                         a restful rest,
where the dreams of Gods comes easy.

     The spires of my church
          are consecrated
               after I think.

                    As long as thoughts
          flow endlessly,
               breathlessly
                                   flat,
               nothing leaves.

     The ephemera outside.
I am god inside.

As long as
                    fluctuations
               from nothingness
                         to fullness
     are sequential,
                         I sublate to God.

#8

If your blood could grip my blood,
                    as I looked down
                         the gentle slope of your jaw,

I could think of    just    you.

               blood has flown off to make
                    lush the field of scentless lilies.

#9

-firstly-
Each word is dragged
                         through the spine

                    of the still  
                                   -alive poet.

The vertebrae split open,
                                        hacked rather,
                                                                 in two,

                                                                 gingerly                    

                    the body still beating
          the bundle of exposed nerves
feel all.

That is how the first word is written.

-secondly-    

                                                                      [redacted]

#10

Speak into the
          full plastic          night

     all those things
                                   you want,
all that
          stagnates you.

          The electric-shrill of nerves
     speak back to all time.

#11

(Translated from Farsi)

They took many breaths
          with them,
as their shadows
     stole the Earth.

Tired from counting seconds,
               we soldier life on shoulder flesh.

#12

When you finish counting and
          land on a number-
the universe only tallies the last breath.
But I
     I am obsessed
                              with how your neuron clusters
     moved between
                         each
                    number.

#13

In a world without you or mirrors:

I sink teeth in flesh
                              frozen.

          I find reflections
               in blood.

          Sketch silhouettes
                                             with darts.

               -funerals for words and me.

#14 Jade obelisks stare back,
                    your desert threatens starvation.

               The impossibility of movement
                    mortalized.

               I palm for
                         where
                    I misplaced
                                                  myself.

#15

In this state of infamy:
tired eyes close onto
tired body enclosing
tired soul where
the visible world
tired of the weight
of tiresome bodies;
betray their weight
brought to surface
          where
tired body enclosing
tired eyes close
onto     words.

#16

After Mallarme’s Swan sonnet

There was an accident last night:

I went to look up
                              “what is poetry?”,

but my eyes     made love
          to the numb palette
                                   of the day
               and by pure incident
                                        I ascended
                         with swans into a frozen lake.

#17

I have felt this before,
     this
                    tying up          of
          arteries to               the
     esophagus,
     stitching     close     lips
          screaming out
               through eyes.

#18

Perhaps the world will end during the next set of secret
funerals, while the corpses for the last one are being found

 

 

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